A poesia é meu grito

Como é difícil pôr em palavras

toda opressão que sentimos na alma!

Como caber em estrofes e versos

a humilhação que faz de nós o resto?

Minha arte é expressão da experiência direta

de tudo aquilo que socialmente me afeta.

Se flores e justiça à minha volta não há

não posso a beleza do mundo declamar.

Possuo guardada muita matéria bruta

saída dos fornos da diária luta.

Realidade dura que sofro pra lapidar,

revolta e indignação em poesia transformar.

Sonho com um mundo sem ricos e pobres

em que a minha poesia seria só hobby,

expressão elevada do meu livre espírito,

mas hoje a poesia é da alma o meu grito.

(Erick Amancio)

Poema em “Quarto do despejo” (1960)

(Carolina Maria de Jesus)

Não digam que fui rebotalho,

que vivi à margem da vida.

Digam que eu procurava trabalho,

mas fui sempre preterida.

Digam ao povo brasileiro

que meu sonho era ser escritora,

mas eu não tinha dinheiro

para pagar uma editora.

Quando a Poesia é Feita de Ego

Quando estou triste

não gosto de fazer poesia,

porque a dor persiste

e aumenta mais a agonia.

Se estiver muito feliz

não me meto a poeta,

palavra e forma não traduz,

prefiro andar de bicicleta.

Gosto de escrever no limbo

da revolta ou do tédio,

pois chorando ou sorrindo

a poesia é só meu ego.

(Mas agora escrevo triste pra ver se a dor aumenta,

quero ver se ela inventa um jeito novo de doer,

e se o sofrimento insiste mesmo posto em palavras

é porque ele existe no espelho que me vê).

(Erick Amancio)

A casa do Povo

Comemore cidadão

Você está abrigado

Desde a revolução dos franceses

Tu tem seus direitos assegurados

Agradeça cidadão

Tu não é mais escravizado

Tu trabalha com condição

Agora é um assalariado

Não reclame cidadão

Agora tens lugar na política

Desde os tempos da revolução

Existe assembleia legislativa

Participe cidadão

O seu voto é sagrado

Mas não questione a ação

Apenas sinta-se representado

Por que reclama cidadão

Do teu trabalho alienado?

Você trabalha pra burro sim

Mas tem direitos assegurados

Tome cuidado cidadão

Não reclame do que lhe foi dado

Se tu nem lembra em quem votou

É porque do trabalho está ocupado

Já basta cidadão

Não se meta a revoltado

Se a casa do povo não é mais sua

É porque tu votou errado

Que história é essa cidadão

De que agora não é mais alienado?

Agora você irá pra prisão

O policiamento será redobrado

(Erick Amancio)

Botão de Flor

se até numa terra

destruída pela guerra

entre escombros e pedras

nasce um botão de flor,

por que não deveria

minha poesia

nascer da revolta

do ódio

e da dor?

(Erick Amancio)

Olorum Ekê

(Solano Trindade)

Olorum Ekê
Olorum Ekê
Eu sou poeta do povo
Olorum Ekê 
A minha bandeira
É de cor de sangue
Olorum Ekê
Olorum Ekê
Da cor da revolução
Olorum Ekê 
Meus avós foram escravos
Olorum Ekê
Olorum Ekê
Eu ainda escravo sou
Olorum Ekê
Olorum Ekê
Os meus filhos não serão
Olorum Ekê
Olorum Ekê

Impotência

Dei cabo da minha vida

pra modificar a minha essência,

condenando quem abriu a ferida,

transformei a dor em evidência.

A que ponto eu cheguei

tentando recomeçar:

bem no ponto de partida

me vi depois de tanto andar.

E nadando contra a corrente

mas parado no mesmo lugar,

me cansei de tanto esforço

só pra enchente não me levar.

Sem conseguir ir para frente

afoguei-me em desgosto,

mas a calmaria ausente

moldou em mim um novo rosto.

A impotência nesse mundo

limitou a luta em mim,

mas desistir é absurdo,

então faço do meio o meu fim.

(Erick Amancio)

Não Questione

Eis aqui a questão:

o trabalho engrandece ao homem

ou a quem ao homem consome

explorando até a exaustão?

A quem deus mais ajuda?

Quem cedo madruga

ou quem nasceu sem precisar

pra sobreviver madrugar?

Pra que serve tanta labuta

seguindo a ordem dada,

se no final dessa luta

morremos sempre sem nada?

Quando foi o fim da escravidão,

se hoje, como aquela gente,

trabalhamos sempre somente

pra conseguir o teto e o pão?

̶  Oh cidadão, não te esquece: o trabalho engrandece!

  Eu entendo o motivo da luta, mas deus ajuda quem cedo madruga!

  Por que a revolta? Não faça isso, o protesto deve ser pacífico!

(Erick Amancio)

Mapas de asfalto

(Michel Yakini)

há tempos que o céu

das beiradas

acorda cinzento

as pedras ficam intactas

endurecendo vidas

pelas esquinas

a esperança passa

como ventania

pelas ladeiras

e o asfalto grita

denunciando

mentiras vencidas

são heranças de uma

cidade açoitada

em silêncio

nos mocambos de hoje

germina a resistência

do amanhã

em cada quintal

um trançado

autoestima se firma

no olhar da mulecada

vejo uma trilhas

sedenta de história

é batuque,

rodeando as intenções,

cravando horizontes

grafitando nos

muros, poemas

da nossa virada

declamando ação,

sacudindo vozes

e na espreita das ruas

ecoam as rimas

num versar ritmado de

redenção!

Amor e Ócio

passo a boca pelos dois tons

                   da sua pele preta

passo os dedos pelos seus cachos

                   ajeitados antes em vão

passamos o dia assim deitados

                  e lá fora passam as horas

alheias ao passo do nosso amor

(Erick Amancio)

Manguevibe

corpo cansado
mente anestesiada
ainda de embriaguez 
entre pontes e ladeiras
os problemas tão distantes
tudo o que sufoca, castra
limita meu eu em um ser
social

ser quem nem sei que sou
quem não posso ser
quem dizem que devo ser
o que devo fazer
tão distante no tempo
como o carnaval do ano que vem
tão perto no espaço
que presto testemunho em poesia
saindo de um coração confuso

que sente a hora da mudança
de curso

um rio e suas curvas desviando
já que a pedra 
sempre esteve no meio do caminho
estática (mas não eterna)
como tantas certezas
e ciências (muletas)
que chamamos verdades
rochas tão fortes
mas que num tempo maior do que nós
o vento corrói
devagarzinho

mas por hora
maracatu, frevo, afoxé
ciranda, coco, baião
xero de voinha
macaxeira, girimum
começar com oxe e terminar com visse
saudades dos novos amores
saudades dos velhos amigos

(Erick Amancio)

Apartheid Semanal

A zona sul está encharcada do suor do favelado.

Nas calçadas,

nas privadas,

atrás dos balcões.

Só não venha suar na minha praia!

No domingo fica na sua casa.

Volta na segunda

e vê se não atrasa!

Branco segue, preto desce...

A situação é de vulnerabilidade social

e o motivo é não ter um real,

camisa nem documento.

Pro prefeito o problema não é social,

é falta de policiamento.

Cansado de ser rato

numa sociedade de gatos gordos,

o filho da empregada.

Repudiado pelo cidadão de bem

por buscar com as armas que tem

o dinheiro que a mãe não ganhou

passando a roupa da madame

que vai à praia domingo.

Ela não sobreviveria um só dia

dentro da periferia

com o seu moralismo,

mas sem os seus privilégios.

(Erick Amancio)

Transporte Público

O enjoo na barriga que dá

Pelas horas no busão a passar

Da janela passa a zona norte

E quem passa, entregue a própria sorte

Deu na TV Que o BRT Quando Inaugurado Iria resolver Mas sem Espaço Pra mover O braço Seguimos Como gado Pagando Pra ver

A onda agora é acabar com as linhas

Da periferia pra zona gourmet

Porque elas fazem o trabalho social

De mostrar o marginal

Que a elite não quer ver

(Erick Amancio)

Poema Inútil

A poesia sem serventia

Que agora exijo que saia

Por entorpecentes embalada

Por poemas de amigos inspirada

Banalizada quanto às formalidades

Sem métrica nem rima

Mexida e revirada

Cortada e costurada

Ridicularizada pela pobreza

Humilhada pela impotência

Diante da problemática sem fim

Da manutenção do privilégio

À custa da exclusão

Garantida pela opressão

Poema marginal

A ponto de quase nem existir

Paralisada e pronta pra nunca ser lida

Por quem sofre e trabalha

Por quem trabalha sofrendo

Diminuída por não saber-se

Entre escolas e tradições

Desnorteada

Desnordesteada

Em carioquês gritada:

Morta poesia!

Pela dor de cada dia...

Que sufoca e vira a roda

Dos meus prazeres e dores vigentes

Mas na cidade a escorrer desumanidade

Maquiada pela falseabilidade

Do discurso de ordem, ódio e paz

Viro a roda novamente

Sedento pela poesia que sai espremida

Mas ainda assim sai

Inútil, mas poesia

E não volta atrás

Inscreve no tempo

A história de um delírio

Extravasado em palavra e forma

De mim para o eu amanhã

O que determina uma mente sã?

Seguir o fluxo mediocremente

Escrever somente relatórios

Nunca poesia

(Erick Amancio)

Punho Cerrado

Neguin é isso, neguin é aquilo...

Pejoratividade tem a quilo.

Cabelo tem do bom e tem do ruim.

Penteia esse cabelo neguin!

A princesa assinou e tudo mudou,

Mas ainda não se vê preto doutor.

Mudou-se a história pro lado de lá,

Calou-se o grito de quem nunca pôde falar.

Falou-se até que não tinha resistência

E que o quilombo entrou em decadência.

Teve discurso de conciliador:

Casa grande e senzala, relação de amor.

E agora bater tambor e usar turbante

É coisa de gente interessante.

É cool branco falar de racismo:

Não se vitimize preto amigo!

Mas vejo onde isso pode parar.

Dessa cultura tão rica querem se apropriar.

Se a voz desse povo não for ouvida,

Se o sangue não parar de sair da ferida,

Se o punho cerrado não se levantar,

O passado nunca nos deixará!

(Erick Amancio)

Apresentação

Eis um lugar a mais para inscrever no espaço e no tempo a poesia que tem germinado em mim. Poesia semeada pela crítica aos valores, regada pela desconstrução ideológica, e brotada pela necessidade vital de gritar a urgência de mudança. Sobre amor também escrevo, mas não abro mão de fazer arte com revolta, firmada no conflito, na contradição, na luta, no grito contra quem nos cala. Arte marginal. Radicalmente em discordância com o conservadorismo e a opressão, que se dá na violenta tentativa de fazer da realidade um monólito inerte, onde a exploração não encontra resistência, onde não há lugar para o múltiplo, onde não há lugar para o horizontal. Sigo, como disse a ciência de Chico, "sempre certo na contramão".